Guantes viejos. Un rastrillo roto. Y un tenaz rayo de esperanza. Empezamos a cavar. Poco a poco.
Los primeros meses fueron duros. La tierra solo daba bombillas y palas rotas. Vidrio, clavos oxidados… en cambio…
Un montón de semillas.
La burla volvía a diario. Un hombre gritaba desde su coche:
“¡Hermosa, no cultivarás un jardín en tierra envenenada!”
Sonreí y saludé. Porque la vida me ha enseñado una cosa: la gente se ríe de lo que teme probar.
Los primeros brotes aparecieron a finales de primavera. Maika los vio primero. Gritó tan fuerte que pensé que era una serpiente.
Nos reunimos: yo, Naomi, Ezra, Saraya, Josiah, Amaya. Manos sucias. Corazones debilitados. No era gran cosa. Pero era la vida. La vida que tanto extrañábamos.
Se corrió la voz. Una mujer del refugio trajo una carretilla vieja. Un anciano de la iglesia trajo una bolsa de semillas. Un maestro jubilado trajo herramientas. Despejamos más terreno. Hicimos parterres con palés.
Vendimos verduras en el mercadillo. El huerto creció. Nosotros crecimos con él.
Cuando llegó la primera cosecha de verdad, no lo vendimos todo. Pusimos una mesa bajo el roble y escribimos: “Verduras gratis para los hambrientos”.
La gente vino. Regalamos comida con una sonrisa:
“Sabemos lo que es pasar hambre”.
El pueblo se dio cuenta. Un periodista hizo un reportaje. Llegó el dinero.
