Se oyeron murmullos alrededor de la mesa. Su madre, ahora en silla de ruedas, parecía aturdida.
Puse mi portafolio sobre la mesa. «Esta exposición se llama Resiliente . Es un viaje visual a través de la traición, la maternidad y el renacimiento».
La habitación quedó en silencio.
“Y”, añadí, “cada dólar recaudado servirá para financiar viviendas y servicios de emergencia para madres solteras y niños en crisis”.
Nadie objetó. Algunos parecían emocionados.
Una mujer al otro lado de la mesa se inclinó hacia delante. «Señora Avery, su trabajo es muy valioso. Pero dada su historia personal con la familia Whitmore, ¿le supondrá alguna dificultad?»
La miré a los ojos. «No hay historia. Ahora solo llevo un legado: el de mi hija».
Ellos asintieron.
Nathan abrió la boca. «Claire… sobre Lily…»
“Lo está haciendo de maravilla”, dije. “Ahora toca el piano. Y sabe perfectamente quién estuvo ahí para ella”.
Él miró hacia abajo.
Un mes después, Resilient se inauguró en una antigua catedral de Tribeca. La pieza central, titulada La Puerta , era una enorme pintura de una mujer en medio de una tormenta, sosteniendo a un niño a las puertas de una mansión. Sus ojos ardían de dolor y determinación. Un rastro de luz dorada seguía su muñeca hasta el horizonte.
Los críticos lo llamaron un triunfo.
La última noche llegó Nathan.
Parecía mayor. Desgastado. Solo.
Se quedó parado frente a La Puerta durante un largo rato.
Entonces se giró y me vio.
Vestía terciopelo negro. Una copa de vino en la mano. Tranquilo. Completo.
